В Ташкенте дело было. Гулял, осматривался, попал на базар. Хожу по рядам, смотрю – дед продаёт крупный, спелый, просто отличный виноград.
- Почём виноград, спрашиваю?
Старик назвал сумму. Дёшево, думаю – и тут же полез за деньгами. Вижу, дед в лице переменился, махнул рукой:
- Не доставай, не продаётся.
- Почему?!
Молчит. Я тоже молчу, пытаюсь понять. Подходит покупательница – дед называет сумму, тётка начинает торговаться, через минуты две они сторговываются, старик взвешивает виноград, добавляет туда ещё и отдаёт. Я уже совсем ничего не понимаю.
- Дедушка, – говорю, – ну скажите мне, что не так? Почему мне не продаёте, а ей – даже с верхом? Я ведь даже не торговался!
Аксакал сощурился, погладил бороду.
- Потому и не продал. – он помолчал. – Молодой ты ещё. Вот пойми: я этот виноград вырастил. Труд в него вложил, пот свой, поливал, собирал, теперь продаю. Жалко мне его отдавать! А другой человек – он деньги заработал. С трудом заработал, наверное, нелегко они ему достались! Он тоже не хочет их отдавать. Поторгуемся мы, сойдёмся на цене, чтобы никому не обидно – и тогда мне от его денег счастье будет, он их с охотой отдаст. И я ему сверху даже виноград добавлю, лишь бы ему хорошо было!
Дед ехидно посмотрел на меня.
- А кто не торгуется, тот денег не ценит. Или достались легко, или украл – нехорошие это деньги, и мне от них счастья не будет.